Con la cabeza dolorida de tedio, te alejas del voltaico; dejas atrás a las Euménides confundidas entre Cástor y Pollux y a las Pléyades asesinadas de desesperación entre manos semidifusas. El vinil de tu abrigo comienza a llorar ente la fría noche: amorosamente lo estrujas contra tu pecho y sucumbes ante la voz del merolíco exegístico que mancilla el silencio y anuncia, desde el centro de la calle, a la cabeza sin cuerpo; pero el idilio es roto por el gemido de un hemofílico, que se ahoga en un charco de sangre a mitad de la calle, al tiempo que un estridentista asesina el Claro de luna. Con el corazón apretado como un puño, huyes...
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